Стоял я возле клуба, выходит парочка. Он — жлоб метра под два, весь в золоте, на понтах, в солнцезащитных очках (это в 2 часа ночи). Она — фифа в стразах и с губами на пол-лица. Жлоб подходит к клумбе, начинает дергать цветы. Куривший рядом пацанчик обращается к нему: — Я бы не стал эти цветы трогать… — Хлебало завали, тебя не спрашивают. — Но… — Усохни, сказал! — …
Жлоб тащит огромную охапку своей пассии, та с восторгом бормочет что-то типа «Ты такой романтичный! » и зарывается в цветы своими губищами. Потом поворачивается к пацанчику: — А ты в романтике ничего не понимаешь! Так что не лезь! Цветочков он пожалел! — Да не, я просто пытался сказать, что тут на эту клумбу постоянно ссут с крыльца…
